故乡，是一支清远的歌
对于我们这些生在异地的人来说，是没有故乡的概念的。即便父辈们常常挂在嘴边的——死了都要回去的地方，也不是我的故乡。的时候，我宁愿把自己比做一只浮游的飘萍，逐水而居。因此，才生出想要独自走天下的心思吧。
其实，我的骨子里是含着浪漫的情绪的，一心想着要做风一样的女子，像三毛那样，只是，在我这样想像的时候，往往忽略了生活中的柴米油盐和人际关系——我以为，这世界上是存在着那样一个理想的世界的。
而故乡，便常常出现在我的梦里，像一支悠扬的笛奏出的清远的旋律，无限的拉长，拉长，以至于把我远远的抛在红尘的门外。
那该是何等的惬意与开怀的事呢。
父亲在世的时候，喜欢说一些他小时候的事，而我们从来没有从母亲的口中听到过她对于过往的片言只语。是因为没有记忆，还是不堪回首。应该都不是。母亲的少时，相对于父亲是很优裕的生活，父亲便常常戏言母亲是衣来伸手饭来张口的小姐。母亲听到这句话，总是笑笑，不置可否，于是，我便更加深切的想知道关于母亲，关于她的童年和少年，还有她的青春的梦想。
初次踏上那条石板路的时候，我只有九岁，除了好奇，还没有生出一丝儿想要探究这条街与我的关联的想法。总是有雨，南方冬天的雨，霏霏的，洒在石板路上无声无息，也不四溢，有时会落一天，空气中充满了水气，和着晌饭时女人们拖长声调喊自家孩子绵软悠长的慢板。家家屋顶上飘摇的炊烟也是软的，左扭一下，右扭一下，再升上去一点，便和雨雾合在一起，分不清哪是烟，哪是雨。
烟雨朦朦。
下雨的时候，舅母会嘱咐我们穿上钉鞋，戴上斗笠，披上蓑衣，于是，天井里叮叮铛铛，嘻嘻哈哈，女孩子们笑成一团，男孩子反而矜持的站在一边，满脸的不屑。
出太阳的日子不多，那时，天井里反而会安静许多，大人们聚在堂屋里说事，我们就坐在高高的门槛上，翻着从家里带来的小人书，屏声静气的，被书里的故事吸引着再也空不出心思叽叽喳喳。表妹这个时候，总是倚在做针线的舅妈膝前，头靠在舅妈的膝上，眼睛微微的眯着，有时，就那么睡着了。每次看到这里，心里都会涌上一丝与忌妒相似的感觉，还有一些酸楚——母亲总是很忙，记忆中，从来没有像表妹与舅妈的亲昵。
有时起早了，也会跟着表姐去地里摘菜。菜地并不在房前屋后，出了院子还要走一站路。跨过院子前面的小石桥，曲曲折折的拐上一条坡路，紧跟在表姐身后，生怕拉下半步。表姐一路走一路告诉我这是三舅爷爷的坟，那是七姑奶奶的坟，惊得身上汗毛直竖，竭力想绕开那些堆积起来的土包，可越是想绕开，越是躲不开，稍不留意，脚就踩在坟包的边沿，向左躲，踩在右边的坟包，向右躲，又踩在左边的坟包，一赌气，想停下来不走了，可身前身后的坟包像要裂开来，狰狞的看着我笑。我气恼的样子，倒把表姐逗笑了，她上来拉起我的手，直笑我城里娃儿连自家的坟也怕，难道城里的人就不死了吗？我告诉她城里人死了烧成一把灰，倒把她吓得一哆嗦。
北方的冬天，这时候，除了窗台上花盆里蔫蔫的臭绣球，已见不到天然绿色的东西了，而这里，菜地里仍是一片新鲜的油绿，那些叫不上名字的植物，全都张新鲜的叶片，放肆的接纳着我的目光。等到晌午，盛在细瓷的大碗里，它们仍然是油绿的。
能记住的，还有过年时串亲的场面，那些三亲六戚挨个儿叫过去，兜里便揣满了各色的吃食，大多是自家加工的。进了门，主人家说一声喝口开水再走，过不多时，一碗热气滚滚的醪糟就端了上来，喝一口，直甜到心里，把一腔的肺腑都烘得暖透了。虽然母亲年节时也做着吃，却没有这儿的口味地道。
很久没有触碰心底的怀念了，冬天来了，窗外的艳阳透过窗帘，淡淡的映照着我的指尖，此时，我能看见的只有印在屏上朦着烟雨的小镇，那条铺着石板的街道上，踢踏走过的一个少年的背影……
其实，我的骨子里是含着浪漫的情绪的，一心想着要做风一样的女子，像三毛那样，只是，在我这样想像的时候，往往忽略了生活中的柴米油盐和人际关系——我以为，这世界上是存在着那样一个理想的世界的。
而故乡，便常常出现在我的梦里，像一支悠扬的笛奏出的清远的旋律，无限的拉长，拉长，以至于把我远远的抛在红尘的门外。
那该是何等的惬意与开怀的事呢。
父亲在世的时候，喜欢说一些他小时候的事，而我们从来没有从母亲的口中听到过她对于过往的片言只语。是因为没有记忆，还是不堪回首。应该都不是。母亲的少时，相对于父亲是很优裕的生活，父亲便常常戏言母亲是衣来伸手饭来张口的小姐。母亲听到这句话，总是笑笑，不置可否，于是，我便更加深切的想知道关于母亲，关于她的童年和少年，还有她的青春的梦想。
初次踏上那条石板路的时候，我只有九岁，除了好奇，还没有生出一丝儿想要探究这条街与我的关联的想法。总是有雨，南方冬天的雨，霏霏的，洒在石板路上无声无息，也不四溢，有时会落一天，空气中充满了水气，和着晌饭时女人们拖长声调喊自家孩子绵软悠长的慢板。家家屋顶上飘摇的炊烟也是软的，左扭一下，右扭一下，再升上去一点，便和雨雾合在一起，分不清哪是烟，哪是雨。
烟雨朦朦。
下雨的时候，舅母会嘱咐我们穿上钉鞋，戴上斗笠，披上蓑衣，于是，天井里叮叮铛铛，嘻嘻哈哈，女孩子们笑成一团，男孩子反而矜持的站在一边，满脸的不屑。
出太阳的日子不多，那时，天井里反而会安静许多，大人们聚在堂屋里说事，我们就坐在高高的门槛上，翻着从家里带来的小人书，屏声静气的，被书里的故事吸引着再也空不出心思叽叽喳喳。表妹这个时候，总是倚在做针线的舅妈膝前，头靠在舅妈的膝上，眼睛微微的眯着，有时，就那么睡着了。每次看到这里，心里都会涌上一丝与忌妒相似的感觉，还有一些酸楚——母亲总是很忙，记忆中，从来没有像表妹与舅妈的亲昵。
有时起早了，也会跟着表姐去地里摘菜。菜地并不在房前屋后，出了院子还要走一站路。跨过院子前面的小石桥，曲曲折折的拐上一条坡路，紧跟在表姐身后，生怕拉下半步。表姐一路走一路告诉我这是三舅爷爷的坟，那是七姑奶奶的坟，惊得身上汗毛直竖，竭力想绕开那些堆积起来的土包，可越是想绕开，越是躲不开，稍不留意，脚就踩在坟包的边沿，向左躲，踩在右边的坟包，向右躲，又踩在左边的坟包，一赌气，想停下来不走了，可身前身后的坟包像要裂开来，狰狞的看着我笑。我气恼的样子，倒把表姐逗笑了，她上来拉起我的手，直笑我城里娃儿连自家的坟也怕，难道城里的人就不死了吗？我告诉她城里人死了烧成一把灰，倒把她吓得一哆嗦。
北方的冬天，这时候，除了窗台上花盆里蔫蔫的臭绣球，已见不到天然绿色的东西了，而这里，菜地里仍是一片新鲜的油绿，那些叫不上名字的植物，全都张新鲜的叶片，放肆的接纳着我的目光。等到晌午，盛在细瓷的大碗里，它们仍然是油绿的。
能记住的，还有过年时串亲的场面，那些三亲六戚挨个儿叫过去，兜里便揣满了各色的吃食，大多是自家加工的。进了门，主人家说一声喝口开水再走，过不多时，一碗热气滚滚的醪糟就端了上来，喝一口，直甜到心里，把一腔的肺腑都烘得暖透了。虽然母亲年节时也做着吃，却没有这儿的口味地道。
很久没有触碰心底的怀念了，冬天来了，窗外的艳阳透过窗帘，淡淡的映照着我的指尖，此时，我能看见的只有印在屏上朦着烟雨的小镇，那条铺着石板的街道上，踢踏走过的一个少年的背影……
